lifestyle & subculture art magazine
Violeta y Galileo: Amor en el barrio chino (Acto II). Al día siguiente, envuelto en un edredón solitario, Galileo se desperezaba con los pelitos de sí mismo pegados al ombligo. El olor de su propia intimidad le recordó la necesidad de ducharse en forma de lluvia y entre haceres y quehaceres asépticos decidió que debía…
La regla crítica: Tres tristes trees. No me aterroriza pensar que algún día se puedan hacer palillos con las espinas de los puercoespines, farfulló René mientras jugaba al mikado con sus instrumentos de cocina, por no despertar a los gatos. No sentiría miedo en ninguna de sus intensidades. Si se van los hurones de patas…
La regla crítica: Coño de otoño. Procuro incrementar el ritmo sabiendo que soy mal consejero en temas de salud porque no cuido los pulmones. Soy el director RH de mi vida y estoy seleccionando colaboradores entre mis sistemas linfático y sanguíneo, sin saber el color del tren en el que viajo. Prefiero el factor RHesus…
La regla crítica: Smoking. Nunca entenderé el porqué de los trajes con rayas diplomáticas. Jamás las rayas lo han sido, pensaba desde el abdomen de la ciudad, sentado en la puerta de un prostíbulo y observando a los hombres igual que Félix observaba a los lobos, comiendo pipas, cruzando y descruzando las piernas a medida…
La regla crítica: SEBDCCOQDPUÁNMN. Al ceder a la tentación de la serpiente, Steve Jobs mordió la deliciosa fruta prohibida de los Beatles y creó la manzana podrida de Apple Inc., pensó Adán mientras pintaba poesía. En la ventana de enfrente y en un sillón orejero tapizado con piel, los jugos gástricos de sus propias entrañas…
La regla crítica: Burbujas. Cuando la respiración provoca eco es porque la soledad sobrevuela el penúltimo cadáver, pensó Fabio, trastornándole. Y si estaba llorando era por lubricar el alma, y si había decidido caminar era por no formar charco, y calculo que serían las doce y media cuando llegó al Parque Kyoseva, heroína de leyenda…
La regla crítica: Pollaroid. En la atmósfera flota un humo que parece inmortal y dibuja formas de aura, con una luminosidad azulada. Hay cúmulos de un gris que vaticina lluvias, los cristales originan un viento que mueve los ventanales y mi respiración provoca remolinos mientras desprendo un sudor con olor a incienso que asciende hasta…
La regla crítica: Barrancos de cristal. Nadando sentí la necesidad de bucear en búsqueda del primer principio del mundo, para hacerle un electro y tomarle el pulso. Descendí por barrancos de plásticos y residuos, silenciosamente y con una caída discreta hasta desaparecer, desplazándome en horizontal al ras de las posidonias putrefactas que lo invadían todo….
La Regla Crítica: Lámparas. Al introducirme en el coche patrulla, a base de golpes desmedidos y cobardes, supe que el aceite de oliva virgen había perdido su himen: me desvalijaron hasta el último de mis derechos de una manera que sólo provocan el hábito y la costumbre. En esos momentos, si hubiera podido pedir un…